Vitriol d'oeillet de Serge Lutens : Fleur en Flamme (et tirage au sort)

Bien qu’il ait figuré dans certains des parfums les plus mythiques, de L’Origan à Opium, et ait jadis été immensément populaire – au moins une centaine de soliflores depuis la Belle Époque, avec un pic dans les Années Folles – l’œillet se languit depuis des lustres au purgatoire des senteurs. Non seulement parce que les réglementations restreignant l’usage des usages rendent plus difficile l’évocation de la fleur épicée (elle est classée dans la même famille que le lys, l’ylang-ylang et la giroflée), mais aussi parce qu’elle paie le prix de sa popularité d’antan et semble désormais désuète.

La fleur elle-même manque nettement de glamour. En France, certains croient qu’elle porte malheur, tradition née à l’époque où une gerbe d’œillets offerte par un directeur de théâtre à une actrice signifiait son renvoi : elle ne méritait pas qu’on se fende du prix d’un bouquet de roses. Et quiconque a reçu un bouquet acheté à l’arrache dans le métro ou une station-service où trois œillets se battent en duel, peut confirmer son envie de le planter dans la poubelle plutôt que dans un vase de Sèvres.

C’est cette pauvre fille que Serge Lutens a recueillie, foutue en talons aiguille et aiguillonnée jusqu’à ce qu’elle explose, orchestrant sa propre Révolution des Œillets.

L’art du parfum est autant celui des mots que celui des odeurs : c’est en tissant les fils verbaux et olfactifs qu’on raconte une histoire. Et le motif brodé par les pétales dentelés de l’œillet dans les langues et les folklores européens est particulièrement luxuriant. En Français, l’œillet évoque à la fois l’œil et le trou (de lacet, de balle). En anglais, carnation provient soit du latin corona parce que la fleur couronnait les mariées dans la Grèce antique, ou de carnis, la chair, à cause de la couleur de la fleur d’origine – l’œillet mignardise se nomme d’ailleurs pink (la couleur rose) Outre-manche. En Espagne, la fleur s’appelle clavel, du latin clavus, « clou », à cause de sa parenté olfactive avec le clou de girofle. Leurs noms scientifiques relient d’ailleurs l’œillet, Dianthus caryophyllus, au giroflier, Eugenia caryophyllata. Via une série de déformations phonétiques, Caryophyllon a également donné giroflée (parenté olfactive à défaut d’être botanique), l’italien garofano (« œillet ») et l’anglais gillyflower, qui désigne toutes les fleurs à odeur de clou de girofle. Quant à Dianthus, formé à partir des mots grecs signifiant « divin » (dios) et « fleur » (anthus), il ajoute à l’œillet une dimension sacrée qui vient encore renforcer le réseau sémantique/symbolique où est prise l’humble fleur des jardins, décidément moins banale qu’il ne semble.

Autrement dit, l’œillet est à la fois œil, trou, chair et clou. On songe forcément à la passion du Christ et en effet, c’est ce que symbolise la fleur dans l’iconographie chrétienne. Carnation, incarnation, chair clouée à la Croix… Ce qui pourrait (ou pas) faire partie des sous-entendus de Vitriol d’œillet : mais comme il est lancé en même temps que De Profundis qui, lui, tire bien son nom du Livre des Psaumes, cela fait en tous cas partie de son inconscient. On pourrait y ajouter que la fleur portée par les aristocrates montant sur l’échafaud lors de la Terreur est aussi celle des défilés communistes, et qu’elle a donné son nom, au Portugal, à la révolution qui a renversé la dictature de Salazar…

C’est donc une fleur sur-signifiante que Serge Lutens à demandé à Christopher Sheldrake de « dé-figurer » (c’est son terme) en la soumettant au même traitement qu’il avait infligé à la tubéreuse. Autrement dit, de déformer ses traits en exagérant les plus étonnants et les moins attrayants – dans ce cas, la facette clou de girofle de l’œillet. Mais cette distorsion baroque est également une dé-figuration au sens d’une sortie de la figuration. Vitriol d’œillet n’est pas une représentation littérale de la fleur, mais un éventail olfactif qui déploie l’œillet, la giroflée, l’ylang-ylang et la rose, épinglés par un clou de girofle.

Toutes ces fleurs on bien les eugénols en commun, mais comme l’usage de ces matières premières sont réglementés, Vitriol d’œillet fait appel à d’autres épices pour évoquer leur brûlure : le poivre noir, complice phénolé du clou de girofle, qui entraîne à son tour le poivre rose plus vibrant et anisé, puis le piment de Cayenne qui nous ramène à l’œillet par sa couleur, et à la sphère criminelle par son nom qui évoque le bagne. Vitriol d’œillet, arme défensive, s’ouvre donc sur une bouffée de spray au poivre qui embrase la fleur.

La brûlure de ces épices chaudes perdure longtemps dans le développement mais, étonnamment pour une mixture au nom aussi menaçant, Vitriol d’œillet n’est pas excessivement diffusif. D’ailleurs, au cours de son évolution, il subit une métamorphose semblable à celle de Tubéreuse Criminelle en s’adoucissant sur un fond musqué poudré facetté de jasmin et de rose, relevé de muscade.  À ce stade, c’est plutôt Bas de Soie qu’il évoque par son chic rétro et son odeur de savonnette à l’ancienne.

Mais Vitriol d’œillet n’est pas spécialement désuet : lorsqu’on le compare, par exemple, au Malmaison de Floris (qui n’existe plus) ou à une version vintage du Poivre de Caron, il est beaucoup plus stylisé et, pour des réglementaires évidentes, bien moins chargé d’eugénols. Quant à Bellodgia (également vintage), il prend des allures de matrone à rangs de perles. Je n’ai ni le Dianthus d’Etro, ni le Garofano de Santa Maria Novella sous la main pour les comparer, mais mon échantillon du regretté Œillet Sauvage de L’Artisan Parfumeur, sans doute le plus bel œillet contemporain jusque là, est nettement plus doux et vanillé (avec me semble-t-il une touche d’héliotropine), ce qui correspond assez bien au style tendre et naturaliste de la spécialiste des fleurs qu’est Anne Flipo.

Vitriol d’œillet peut donc désormais aspirer au titre. Son lancement national est prévu pour septembre mais il est déjà disponible au Palais-Royal. 

Pour ceux et celles d’entre vous qui ne seraient pas Parisiens, ou sur la liste de mailing de la maison, j’offre un atomiseur de 5 ml. Laissez un commentaire expliquant pourquoi vous aimez l’œillet, ou ce qu’il vous évoque, et je tirerai au sort un gagnant le 6 juillet. 

Illustration: Carmen con clavel, Julio Romero de Torres (1907)