Atmosphère ? Est-ce que j’ai une odeur d’atmosphère?

Vers la fin des années 90, je suis rentrée chez moi embaumant l’Avignon de Comme des Garçons. J’ai agité mon poignet sous le nez de ma coloc’, Québécoise élevée sous la bonne sœur comme moi, en m’exclamant : « Tu ne trouves pas que ça sent l’église ? ». Sur quoi elle m’a répondu, impavide : « Mais pourquoi est-ce qu’une femme sentirait comme un lieu ? »

Ce dialogue me revient périodiquement lors de mes explorations olfactives. Et j’ai décidé que, non, je ne veux pas avoir une odeur de lieu, de voyage ou d’atmosphère, ce qui me fait sans doute rater une bonne partie des joyaux de la parfumerie de niche. Quelque chose doit coller à l’idée que je me fais d’une odeur de peau de femme pour que je porte un parfum, plutôt que de le humer, de l’admirer, d’en avoir des vapeurs… sans l’acheter. Il ne s’agit pas d’amour ou d’aversion pour certaines notes, ni de parfums de la classe « chefs d’œuvre que je suis censée admirer sans arriver à le piger ». La question est autre.

Qu’est-ce qui manque – pour moi, du moins – dans ces parfums d’atmosphère ? S’agit-il d’un genre de note ou d’accord ? Par exemple, les notes de fond animales ou les fleurs indolées qui relaient l’odeur d’une peau moite ? Peut-être, en partie : autrement, pourquoi la parfumerie classique aurait-elle tissé ses artifices autour de ces notes ? Mais je crois qu’il s’agit plutôt d’une question de concept, et d’un concept assez contemporain…

Prenons l’exemple du très controversé Serge Noire. J’en ai acheté un flacon sans même terminer mon échantillon, deux jours après sa sortie. Depuis, il se dresse, accusateur, sur ma commode, reniflé de temps à autre mais jamais porté. J’adore ses relents carbonisés d’encens, mais curieusement, rien, dans ce parfum, n’appelle mon corps. Il a quelque chose de désincarné. Dans cette évocation d’un temple lointain et archaïque, je n’ai pas ma place.

Il en va de même pour le magnifique Bois d’Arménie réalisé par Annick Ménardo pour la collection L’Art et la Matière de Guerlain. Je serais ravie de me prélasser dans un palais en bois sur la rive de la Mer Noire imprégné de cette odeur, mais je n’ai pas le désir de le porter sur ma peau. Plusieurs des compositions d’Olivia Giacobetti éveillent chez moi la même sensation. Ce sont des évocations géniales d’atmosphères, des paysages complexes et merveilleux en flacon : ses parfums « de peau » et ses parfums d’ambiance relèvent d’une démarche cohérente, ce qui explique sans doute pourquoi plusieurs commentateurs du post de la semaine dernière sur les parfums d’ambiance envisageaient leur double usage. Il en va de même, pour moi, avec la série de Jardins de Jean-Claude Ellena pour Hermès. J’y passe, mais je n’ai pas envie de les emporter partout avec moi.

Le parfum est une sorte d’aura portative : à la fois une bulle de beauté invisible dans laquelle nous pouvons de temps en temps nous retirer pour échapper à la grisaille du quotidien, et une carte d’identité olfactive (« Aujourd’hui, me voilà. ») Il n’y a donc aucune raison pour que l’évocation odorante d’un lieu ou d’une ambiance ne remplissent pas cette fonction d’aura portative – et manifestement, c’est le cas pour de nombreux amoureux des parfums.

Mais curieusement, certaines de ces compositions me font l’impression d’une nature morte ou d’un paysage si auto-suffisants que ma présence n’y est pas requise, sauf pour les admirer. Ils peuvent être émouvants, évocateurs, saisissants et originaux – mais ils ne sont pas moi, parce qu’ils n’ont pas besoin d’un « moi ».

Et pour vous ? Y a-t-il des odeurs d’atmosphère que vous aimez visiter, sans pour autant vouloir les transporter avec vous comme une espèce de coquille d’escargot invisible ?

Ou suis-je la seule à éprouver ce sentiment ?

Image: Georges Seurat, Paysage, L'île de la Grande Jatte (1884)