Les lancements de Serge
Lutens se rapprochent de plus en plus désormais de dispositifs dont le parfum
serait le cœur, mais non l’unique élément. Et plus que jamais avec La Fille de Berlin, dont la présentation
à la presse coïncidait avec la publication d’un livre de photos, Berlin à Paris, et une exposition. Le
texte rédigé comme toujours par Lutens – on hésiterait à parler d’un dossier de
presse – en rajoute une couche. Dans cette espèce de boîte noire bourrée d’énigmes
et d’allusions, aussi cryptique qu’une formule de parfum, au fond, Lutens parle
de se « conjuguer à tous les temps du féminin », de « franchir la
culpabilité », de crimes et de complices, de solitude, de peur et de
fureur…
Une fois de plus, la
scène semble hantée par le spectre d’une mère en partance (« Je ne verrai
plus son visage, seulement son dos et, sur le petit chemin de terre battue, son
ombre se prolonger »). Quel rapport à Berlin ? Serge Lutens est né en
1942, durant l’Occupation… Dans le nom de ce parfum, le « de »
évoque-t-il la provenance ou la filiation ? La ville ou le sang ?
Fouiller la boîte noire
– le dispositif poétique – livre des associations multiples (le créateur crée
la boîte noire, le critique l’ouvre, nous enseignait le philosophe Michel
Serres dans un séminaire auquel j’étais inscrite). Dans le sillage de La Fille de Berlin, on peut suivre l’inspiration
expressionniste de Lutens photographe jusqu’à la République de Weimar. Et de
là, croiser Fritz Lang qui adaptait le mythe des Nibelungen en 1924 dans les deux films du même nom – Lutens parle
bien de « l’or du Rhin » et du « sang de Siegfried » dans
son texte, après tout…
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| Hannah Ralph, Brunhild, dans Siegfried de Fritz Lang |
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| Margarete Schön dans La vengeance de Kriemhild de Fritz Lang |
… puis, après la
source wagnérienne longtemps empoisonnée par le nazisme, passer au célèbre Métropolis (1927) où Brigitte Helm
incarne deux « filles de Berlin » : Maria, madone des
travailleurs, et son double maléfique, le robot Maria, qui déchaîne la concupiscence des
classes supérieures et la violence des classes ouvrières…
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| Brigitte Helm, Maria dans Métropolis de Fritz Lang |
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| Le robot Maria avant sa transformation |
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| Le Robot Maria incarnée en femme fatale |
Quel rapport avec le
parfum, direz-vous ? Patience.
On y vient par des voies détournées. Car les deux Maria de
Lang – la vierge et la salope – sont les filles d’une autre figure féminine duelle,
sans doute la première androïde de la littérature : celle imaginée par
Villiers de l’Isle Adam dans L’Eve Future
(1886). Dans ce roman, un Thomas Edison fictif invente un robot reproduisant le
physique d’une Miss Alicia dont la beauté parfaite est gâchée par un esprit
futile et mesquin, pour sauver son amant du désespoir et du suicide. Cette « andréïde »,
Hadaly, est animée non seulement par les mécanismes ingénieux d’Edison, mais
par l’esprit magnifique d’une femme tombée en catalepsie qui s’y projette. La « jumelle »
de Miss Alicia, pur produit de l’artifice humain, est donc plus parfaite – plus proche
de l’innocence de la nature – que l’originale, corrompue par les vices
inhérents à l’Eve ancienne, notre première mère…
Ceci pourrait déjà se
lire comme une métaphore du parfum. Mais de plus, l’andréïde Hadaly,
quintessence de la perfection féminine, se nourrit elle-même de la quintessence
de la matière, le parfum, puisque pour fonctionner il lui suffit de se faire
glisser entre les lèvres quelques gouttes d’huile de rose et de teinture d’ambre…
Et voilà comment l’on revient à la rose berlinoise de Serge Lutens, via les
deux Maria de Lang, voire ses Brunhild et Kriemhild rivalisant pour l’amour d’un
héros rendu quasi-invicible par un bain dans le sang du dragon qu’il a tué…
Rose. Rose et sang. La
Fille de Berlin exhale l’haleine de L’Eve Future, potion vertigineuse d’huile
de rose versée sur des notes animales au soyeux de fourrures… Au bout de ses
doigts, épines ou griffes ? Sous un fruité confituré qui brûle la bouche –
ce parfum se mâche autant qu’il se respire – on décèle une piqûre minéral-métallique
suscitée par le poivre, d’où sourd une goutte de sang. Grandiose, sombre, furieuse, elle est assez puissante pour s’infiltrer dans les veines, et luit de l’éclat sombre d’un rubis brut. Cette reine guerrière, c’est un
pied de nez aux roses à migraines trempées dans les muscs lessiviels qui
tentent de se faire passer pour des jeunes filles innocentes alors qu’elles ont
la nuisance des pestes. Poison et antidote à la fois.
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