Nuit de Cellophane de Serge Lutens, ou l'éloge de la délicatesse

Après la bouffée de girofle carbonisée de Serge Noire et la qualité de soleil comestible d’El Attarine – que je considère comme la somme de plusieurs approches explorées au fil d’une dizaine d’années – Nuit de Cellophane semble trouver le mage du Palais Royal dans une humeur ronronnante de chaton angora blanc.

Ce n’est pas la première fois que Lutens file doux : dans Fleurs d’oranger et Fleurs de Citronnier, il a déjà eu la main légère par rapport à d’autres parfums de son œuvre ; c’est aussi le cas dans l’élégiaque Sarrasins – pour autant que le jasmin puisse murmurer.

Je suis d’autant plus ravie de voir le tandem Lutens-Sheldrake utiliser l’osmanthus en note principale que je l’espérais depuis quelques temps : Nuit de Cellophane opère une sorte de fondu-enchaîné entre les facettes abricotées d’El Attarine et les sous-entendus cuir-indole de Sarrasins en gagnant en légèreté, à la fois dans l’ambiance et la texture.

Comme plusieurs personnes l’ont déjà fait remarquer dans les forums et les blogs, de nombreuses maisons de parfum – Chanel avec le Beige de Jacques Polge et Chris Sheldrake, Hermès avec la Vanille Galante de Jean-Claude Ellena, Annick Goutal avec le Matin d’orage d’Isabelle Doyen et Camille Goutal – ont récemment des parfums aériens, soyeux, faciles à aimer. Des parfums qui ne demandent pas de s’impliquer en profondeur pour être compris et portés. Peut-être est-ce une nécessité pour vendre en ces temps moroses. Peut-être avons-nous besoin de cette désinvolture – c’est mon cas, et je choisis de plus en plus souvent ce genre de compositions pour leur sensualité discrète, leur délicatesse, plutôt que d’opter pour des créations qui exigent une attention soutenue et un engagement pour la journée.

Nuit de Cellophane, quoique très différente des parfums énumérés ci-dessus, affiche la même espèce de délicatesse – presque au sens qu’on l’on donne à ce mot en parlant d’attentions délicates. Malgré son titre nocturne, c’est une odeur solaire qui s’annonce par des notes de tête scintillantes de mandarine ancrées par les facettes de vitrail ou de sucre candi de la myrrhe, qui a elle-même des facettes de mandarine – quelques aldéhydes peuvent également avoir prêté leur fusant à cette ouverture.

Les nuances orangées de la mandarine s’assortissent à la rondeur abricotée de la fleur d’osmanthus ; le jasmin s’insinue dans un feulement d’indoles avant de se mêler à l’astringence verte de la tubéreuse. Ce dernier matériau n’apparaît nulle part dans les notes, mais il se devine sous le voile du jasmin. D’ailleurs, l’effet de Nuit de Cellophane suggère des voiles superposés de densité croissante, de l’organdi scintillant mandarine-abricot aux pétales carnés du jasmin, jusqu’à une matière qui a la texture duvetée de la peau d’abricot et l’épaisseur du daim – les facettes cuirées de l’osmanthus, soulignées par un trait de castoréum et un soupçon de civette, remontent au bout de plusieurs heures sur la peau.

Peut-être s’agit-il d’un hybride animal-végétal : d’une chimère, donc, mais qui aurait une qualité curieusement comestible. Comme si l’on pouvait, au choix, offrir sa chair florale femelle à la dévoration – l’on joue alors sur le double sens galant du mot « abricot » -- ou gratter son ventre soyeux. On ne se fera pas mordre en retour.

Image: Horst P. Horst, Lisa, Hands with Vase and Flowers, 1941